divergencias

La inteligencia delegada y la fantasía de la inteligencia artificial

Acabo de terminar de leer un libro-joya: La Nueva Ilustración Radical, de Marina Garcés. Cargado de ideas, hay una que me interesó particularmente: es el concepto de "inteligencia delegada". Se pierde algo de contexto al extraer el párrafo, pero por sí mismo es ilustrativo:

"Nacido en el ámbito del urbanismo y desarrollado ideológicamente en Silicon Valley, el término solucionismo (-aquí Garcés hace referencia al término acuñado por Evgeny Morozov-) tiene su propia utopía: la de transportar a la humanidad a un mundo sin problemas. En este mundo sin problemas, los humanos podrán ser estúpidos porque el mundo mismo será inteligente: sus objetos y sus dispositivos, los datos que lo conformarán y las operaciones que lo organizarán. En la utopía solucionista ya no se trata de aumentar la potencia productiva para ampliar las capacidades humanas. De lo que se tratará es de delegar la inteligencia misma, en un gesto de pesimismo antropológico sin precedentes. Que lo decidan ellas, que nosotros, los humanos, no solo nos hemos quedado pequeños, como decía Günther Anders, sino que siempre acabamos provocando problemas. La inteligencia artificial, entendida así, es una inteligencia delegada (...). Humanos estúpidos en un mundo inteligente: es la utopía perfecta".    

El texto es evocador y tiene numerosas derivadas (la renuncia al conocimiento, la dificultad de un proyecto político emancipador colectivo cuando delegas las decisiones en soluciones Smart), pero no es eso lo que me llamó la atención: lo curioso es que un texto filosófico de "alto vuelo" coincide con lo que estamos observando recientemente en las demandas de los consumidores en nuestros estudios de mercado. Si bien convive con temores alrededor de la privacidad, es habitual que, cuando evaluamos aplicaciones o asistentes virtuales con consumidores surja una reflexión: ¿con todo lo que saben de mí esto es todo lo que son capaces de aportarme? . El consumidor ya ha descontado que las soluciones disponen de información sobre él, que la procesan y se la entregan de nuevo de manera razonablemente estructurada y enriquecida en un interfaz. La petición viene a ser: si de verdad quieres ser relevante ve más allá, integra información emocional que ya tienes sobre mí (mis gustos, mi música, mi situación sentimental...), y busca forma de impactar realmente en mi comportamiento. Ya sé que debo ahorrar, pero tus aplicaciones de ahorro solo me dan información, no soluciones efectivas: darme información sobre mis gastos, compararlos con los de "alguien como yo" y darme contenidos de "cómo ahorrar" no es solucionarme el problema. Y lo mismo ocurre si hablamos del consumo de energía, las aplicaciones de monitorización del ejercicio o similares.

El consumidor ha escuchado en los medios el discurso sobre la inteligencia artificial/ el algoritmo / los datos (es decir, se ha empapado de solucionismo), esa fantasía de que todo lo saben y que están detrás de casi todo, y les ha acabado otorgando una capacidad de resolver sus problemas que él siente no tener. La cuestión de fondo que lanza el consumidor es la siguiente: no sé bien lo que quiero, y cuando lo sé, no sé cómo conseguirlo: "entrego la cuchara" y que una solución tecnológica omnisciente me lo resuelva. Con esa inteligencia (y voluntad) delegada, rendida, de la que hablaba Garcés, lo que hace es lanzar la pregunta de "¿qué hacer?" a otra instancia, y esa instancia es la fantasía de la inteligencia artificial.

Así, lo que vemos, en ambos planos, tanto el macro de Garcés como el relacionado con el consumo (dos planos distintos, pero relacionados ya en la medida en que el consumidor ha interiorizado esa renuncia), es un ejercicio de "dejación de funciones": una inteligencia que ante el sentimiento de que no puede controlar su realidad, de su impotencia de comprender y dominar su mundo, se acerca a la tentación de que otro actor (esa fantasía proyectada de la inteligencia artificial) lo haga. Es posible que la IA no tenga esta solución, y además el consumidor es (por definición) contradictorio, ya que demanda también privacidad y sensación subjetiva de control. Lo relevante, en todo caso, es lo esta tentación de inteligencia delegada dice de nosotros mismos.

Lecturas Navidad 2018: Margalit, Shaffer&Barrows, Kiorastami, de Tocqueville, Brecht y Wendy Brown.

El clásico repaso de lecturas navideñas (entendiendo por Navidad un período amplio que va más o menos de Noviembre hasta Año Nuevo). Me encanta además que la mayoría hayan sido regalos y me alegra ver en qué gran medida han acertado los regaladores (palabra, regalador, que por infrecuente a la vez que "natural" pensé que no existía, pero sí, existe). 

- Jerusalén, la ciudad imposible, de Meir Margalit. Se trata de un ensayo (de hecho, fue escogido Premio Catarata de Ensayo) realizado por un exconcejal izquierdista de origen argentino-judío, posición que le otorga una mirada por definición minoritaria (en Jerusalén la izquierda es testimonial desde hace décadas, y la gran mayoría de la población palestina no tiene derecho a voto). Como texto, tiene un considerable desafío: recurrir a referencias aplicables a otros entornos (colonialismo, conflicto de identidades, urbanismo, demografía...) y tratar de aplicarlas en un lugar único. En ningún otro el peso de la historia y su importancia simbólica es tan relevante como en Jerusalén y ningún otro es un lugar sagrado para tres religiones: su peculiaridad hace que el concepto de colonialismo "clásico" difícilmente encaja aquí (no por no ser colonialismo, si no por la cercanía absoluta entre "metrópoli" y "colonia")... Y de esa salvaje peculiaridad nacen los fenómenos que analiza: cómo la ocupación ha pasado a convertirse en normalidad, cómo la sociedad ocupante puede colapsar sobre sí misma, cómo fenómenos globales (como el consumo o el ocio de masas) se desarrollan -o no- en este contexto único, cómo las comunidades derrotadas se rompen, resisten o reconfiguran ante la presencia y presión de un poder que parece que va a ser definitivo.

- La sociedad literaria del pastel de piel de patata de Guernsey, de Mary Ann Shaffer y Annie Barrows. Empecé con cierto escepticismo, me fui animando y acabé lamentando que finalizase casi por sorpresa (de pronto, 10-12 páginas de cierre con agradecimientos y epílogo). Pasé de percibirlo como una especie de típica película de sobremesa de amigos y amoríos en la Toscana (en este caso, en las islas británicas del Canal de la Mancha) a admirar su humor permanente, la bonhomía de sus personajes, la inserción de la narración en el contexto histórico, las referencias literarias, su habilidad para hacer avanzar la historia a través del cruce de cartas... Un libro amable, que se lee con facilidad y que ya he regalado un par de veces.

- Compañero del viento, de Abbas Kiorastami. Un listado de breves poemas del celebrado cineasta iraní (a ver, celebrado si eres un gafotas progre, no nos engañemos), estilo haiku (josravani es, al parecer, el término en iraní), editados hermosamente (con la grafía original incorporada, desconozco si en árabe o en persa). Muy desiguales, algunos son hermosura pura ("Pensándolo bien / no comprendo la razón / de tanta blancura de la nieve"), y la lectura final es una extraña sensación de haber leído multitud de referencias a un mundo que ha desaparecido (no sé si en Irán, aquí sí) ya que buena parte describen entornos rurales o religiosos.  

- Atlas de ciudades perdidas, de Aude de Tocqueville, un amigo invisible que ha resultado ser un regalazo. Un repaso (ligero, más evocador que detallado, de forma que conviene leer el libro con conexión al lado para ir enriqueciendo la lectura) por 44 localizaciones que fueron abandonadas. Civilizaciones en desgracia, muchos lugares asociadas al auge y caída de distintos tipos de minería  (carbón, diamantes, salitre, oro... lugares que en 60 o 100 años nacen y caen, dejando siempre un pequeño retén de ciudadanos que no desean abandonarlas), catástrofes naturales o planificaciones insensatas. Hay muchas que capturan particularmente la imaginación. Jeoffrécourt, la ciudad destinada a ensayar conflictos bélicos en zonas urbanas del ejército francés. Humberstone, la ciudad chilena donde en varias decenas de años llega a nacer una cultura específica, la "pampina" , Epecuén, fosilizada en sal, Centralia, con una mina ardiendo a sus pies, Agdam, resultado del enfrentamiento entre armenios y azerís, Sanzhi y su modernidad arquitectónica, Bam, donde se grabó La Ciudad de los Tártaros. Un libro ligero pero enriquecedor y sugerente. 

- Vida de Galileo & Madre Coraje y sus hijos, de Bertolt Brecht. Dos maravillas, dos. Poco más que decir. Son relectura, y respecto a la anterior, me ha parecido aún más actual y aplicable Vida de Galileo, con esa frase: "Sí, tengo fe en la suave violencia de la razón sobre los hombres (...) La seducción que se desprende de una prueba es demasiado grande".  

- El pueblo sin atributos. La secreta revolución del neoliberalismo, de Wendy Brown. El libro de lectura más compleja de la temporada: quizás por un estilo (quizás por la traducción) farragoso, quizás por esas notas al pie de más de media página, quizás porque en ocasiones el libro parece más bien una agregación un tanto dispersa de aprendizajes de seminarios universitarios muy diversos (el análisis del "virrey Bremer" -el responsable que EEUU puso a cargo de la transición postSadam en Irak- y su privatización del acceso a las semillas para los agricultores locales) o quizás por ser en ocasiones una especie de repaso literal de algunos seminarios del último Foucault. Justo apelando a Foucault hay una reflexión que resulta central para comprender la diferencia entre liberalismo y neoliberalismo, que ayuda a entender el despliegue final, tan exhaustivo y completo, del neoliberalismo, que prácticamente funda una nueva antropología (da lugar a una nueva concepción del hombre, la hace normativa y sanciona a quién se resista a ella): mientras el liberalismo afirma el intercambio como el eje del mercado, el neoliberalismo lo desplaza a la competencia, siendo esa competencia "normativa", más que natural, de forma que debe ser incentivada. Es a partir de ahí, y de la interiorización por parte del individuo de esta norma (a través del concepto de "capital humano", del que acaban por nacer derivadas como "marca personal", "networking", "poner en valor las relaciones" y similares), de donde la colonización del yo se hace imparable. Pasamos del liberalismo (y de la democracia liberal) como una opción de gestión de la economía basada en la defensa de los beneficios del "dulce comercio" a un programa infinitamente más ambicioso, la creación de una nueva norma del yo que necesita "optimizar" todas sus interacciones, afectos, espacios, posesiones... para ponerlos al servicio de la inversión en sí mismo en un contexto de competencia con otros. El impulso de este cambio del intercambio a la competencia vía el capital humano es infinito: llevado al extremo (y su dinámica es precisamente esa), evapora cualquier apelación a cualquier otra instancia que no sea el mercado a la hora de definir las condiciones de vida, ya que traslada la responsabilidad al propio individuo. Si la competencia es (o debe ser) el motor de la sociedad, cualquier resultado vital pasa a ser resultado de cómo gestionaste tu propio capital (humano), y las apelaciones a otras instancias están fuera de lugar. En ese contexto, la necesidad de "autogestionarse" es tanto la norma como la herramienta: por eso sus olas "reconfiguradoras" del yo son infinitas, ya que la competencia es por definición infinita (nada es estable, el competidor derrotado ayer volverá hoy, y la norma es no dejar de competir), y arranca de la toma de consciencia de estar en un mercado para continuar sintiendo que todo es mercado, con lo que cualquier innovación social es traducida de inmediato a formas de estar en él (por ejemplo, la proyección digital), con lo que cualquier otro modelo de gobierno del yo (el hedonista, por ejemplo) es insostenible. El texto de Brown analiza el despliegue de esa norma sobre el yo (la parte que me resulta más afín e interesante) pero también su capacidad para desorientar cualquier institución educativa al subordinar cualquier derecho a la competitividad, disolver la política (entendida como la interacción deliberativa entre iguales) o reajustar el rol del Estado como garante de inversiones y competitividad por encima de cualquier otro fin (Obama justificando sus iniciativas más sociales desde discurso "inversionista" y no desde la mejora de la calidad de vida o a el protagonismo de la "marca país"... el Estado y su poder renuncia a justificar como el resultado de su impulso de bienestar común y lo hace desde la creación de un contexto de oportunidad para los competidores). En resumen, un texto lectura densa pero lleno de claves interesantes para entender la transición del liberalismo al neoliberalismo y su despliegue.   

Sobre "Armas de destrucción matemática", de Cathy O´Neil

Me invitaron recientemente a reseñar “Armas de destrucción matemática. Cómo el Big Data aumenta la desigualdad y amenaza la democracia”, de Cathy O´Neil. Acepté la invitación, y aquí van mis comentarios, basados en las notas que utilicé para la presentación pública del libro.

Cuando arranco un libro que presumo “militante” sobre temáticas que me son cercanas suelo hacerlo con cierta precaución: es habitual que adopten o un tono injustificadamente agresivo o que presenten errores originados en un insuficiente conocimiento de la materia. Y tanto el título como la cubierta, un tanto apocalípticos, me pusieron alerta, alerta que ha resultado injustificada. El libro está argumentado y sus propuestas de cierre son ambiciosas a la vez que evitan caer en esa dinámica militante tan típica que confunde radicalismo con propuestas inalcanzables en el aquí y ahora. A la vez, se encuentra en un nivel técnico manejable, sin exceso de formalismos ni simplificaciones. Vamos, en resumen, un libro que no cae en la pesadez militante para autoconvencidos, más bien facilita tanto a profesionales como a un lector común entender el impacto social de los algoritmos e impulsa la reflexión política e individual al respecto.

Tratando de no destripar el libro, algunas líneas de análisis a raíz de su lectura:

- Los ADM (esas armas de destrucción de masiva que serían algoritmos descritos por O´Neil como opacos en sus criterios y supuestos, aplicados en escalas relevantes y con elevado impacto social e individual en las personas "sobre los que corren") suponen un ejercicio de ingeniería social, en al menos tres planos:

1. Construyen rutas vitales, o mejor dicho, consolidan las rutas vitales que por variables como estructura de clase, género, edad, etnia, hábitat… tienes probabilidades de tener. Al pronosticar lo “esperable” de cada individuo conforme a su mix de variables definitorias de origen y hacer que las organizaciones/instituciones operen dando por hecho que efectivamente va a ocurrir, acaban por favorecer que efectivamente ocurra. El ejemplo más claro es el ámbito de la prevención del delito: al atribuir mayor propensión al delito (específicamente, a determinados tipos de delitos, como pequeños hurtos, menudeo de drogas) a determinados vecindarios se incrementa la presencia policial, lo que da lugar a una mayor identificación de delitos que en otros vecindarios, de forma que la trayectoria vital de sus habitantes queda marcada en mayor medida. Si la presencia policial se definiese por otro tipo de delitos (fiscales, de malos tratos) la presión y con ella la sanción se distribuiría de otra manera con distinto impacto en las rutas vitales individuales de los miembros de distintos grupos sociales. De esta forma, los ADM tendrían, además de un sesgo conservador a nivel de estructura social, un rol de orientadores en términos de trayectorias vitales individuales. Este impacto es casi obvio en el ámbito de la delincuencia y los barrios, pero también puede darse en la concesión de créditos o el coste de un seguro médico. Este rol se ve agravado en la medida en que los ADM se alimentan entre sí (algoritmos que pronostican en el ámbito educativo afectan a rutas vitales en lo profesional que generan datos que alimentan a algoritmos en el ámbito del acceso a seguros médicos o a créditos financieros… y así de forma encadenada).
2. Como ya se ha señalado con cierta frecuencia en el ámbito del consumo de contenidos, los ADM dan lugar a esferas uniformes en la experiencia de consumo dentro de los grupos pre-existentes, al pronosticar (y servir/ofrecer) propuestas de consumo basadas en perfilado lookalike 
3. Al vincular ADM con proyectos de definición de experiencia de cliente vía customer journeys: se trata de acompañar un ejercicio de "diseño" de las emociones del consumidor, estructurándolas mediante la definición de sus interacciones posibles (customer journey con la compañía) y desencadenándolas gracias a los ADM. El consumo es una forma de estar en el mundo: y esa forma de estar en el mundo es coregrafiada por una coalición de directivos&diseñadores de experiencias&científicos de datos, que determinan las experiencias que deben sentir los consumidores y los comportamientos que han de desempeñar los trabajadores de esas organizaciones (venta, atención al cliente…).

- No por casualidad uno de los ámbitos de desarrollo de los ADM ha tenido lugar en lo que se llamaban instituciones totales: el mundo de la prisión y los delitos (pero también de la escuela, la medicina y el trabajo), lugares donde los sujetos (delincuentes, alumnos, enfermos, candidatos a un empleo) son siempre actores de segundo orden frente a la institución, en espacios sometidos a observación, con una institución que recopila sus datos y se los apropia, espacios donde las interacciones tienen lugar desde planos con grandes desequilibrios de poder (la policía y el delincuente; el empleador y el posible empleado... entre el evaluado y el evaluador). La captura del dato es un acto de poder, como lo es la obligatoriedad de contestar una pregunta. Del poder no se puede recoger dato. Las instituciones totales, con sus desequilibrios de poder y sus registros, son las incubadoras de los ADM.   

- El ámbito del marketing y la consultoría son mercados con sus propias dinámicas: una de ellas es alertar permanentemente a las grandes compañías de los riesgos a los que se exponen si no abrazan la última tendencia o la última tecnología, siempre bajo la promesa de adelantarse a su competencia. ¿Y qué promesa es más potente que la idea de omnisciencia implícita en la idea de Big Data? El lado oscuro de esa promesa de omnisciencia a nivel empresarial es la conspiranoia a nivel social. Por un lado, se ha construido una narrativa (divulgada en buena medida por quiénes venden servicios asociados… tras Brexit o Trump, pero también con Obama, aparecían los expertos que se trataban de apuntar el tanto de la gestión de su campaña… y de ahí en cascada hasta cualquier llegar a cualquier pequeña compañía en el mundo) sustentada en la fantasía de que alguien "tiene acceso a todo", y que por tanto "conoce todo", y por tanto, hipotéticamente podría "hacer todo". Atribución de superpoderes al modo de los que ocurría con la masonería, los Sabios de Sión o los Illuminati, que todo lo ven, todo lo saben, todo lo hacen. Por otro, efectivamente son modelos opacos, no replicables (frente, por ejemplo, a la investigación de mercados "clásica", donde en teoría, con la descripción de la muestra y el cuestionario, los datos deberían ser replicables), sustentados tanto en datos como en reglas no explicitadas.

Este último aspecto engarza con el cierre del libro, donde la autora desgrana distintas líneas de actuación para que estas herramientas de ingeniería social sean sometidas al debate y valoración política. Una de ellas es la apertura de la “caja negra” de los algoritmos con impacto social o su supervisión por parte de entidades independientes (universidades, tercer sector…). Propone otras muchas, lo suficientemente relevantes y oportunas como para justificar la lectura de un libro que cumple su función de contribuir a que el desarrollo del Big Data sea sometido a debate público.

Lecturas Navidades 2017: Gregorio Morán, Belén Gopegui y Tom Holland

La clásica reseña de lecturas navideñas...

  

- Miseria, grandeza y agonía del Partido Comunista de España. 1939-1985. Gregorio Morán. 

La historia de esta reedición (efectuada por Akal, siendo Planeta el primer editor) es relativamente conocida: un libro momumental (más 1000 páginas en la reeedición) de poco impacto en su momento (1986), que pasa a convertirse, para los muy interesados en la historia de la izquierda española, tanto en una referencia como en una joya inaccesible ya que sus precios en las librerías de segunda mano son un disparate (más de 200€) y se va prestando de mano en mano. 

 

Una vez leído, su carácter de referencia está más que justificado. Antes de empezar a analizarlo conviene decir que, un libro así, por sí mismo, justifica decir que su autor es periodista, o escritor, o ensayista, o historiador, o como uno quiera describirse. Con una sola creación así, ya basta, y casi sobra. Acostumbrado a mis power points y demás, no quiero imaginar el esfuerzo intelectual (y vital figuro) que debe exigir escribir una obra así. 

 

Por si éste no fuese suficiente, Morán acostumbra a elaborar libros extensos y ambiciosos. En mi caso llevo leídos El cura y los mandarines y El maestro en el erial. Buenos textos, interesantes,  pero lastrados por la mala leche, mala leche desbocada y quizás injustificada: no en el sentido de que las agresiones verbales que realiza el autor contra buena parte de los personajes de la cultura española del siglo pasado estén justificados, o no, es que resulta imposible que el lector tenga criterio para evaluar si son pertinentes, y quizás dicen más del propio Gregorio Morán que de quién recibe las andanadas. En el caso de Miseria..., el tono baja ligeramente, aunque sigue siendo con frecuencia inmisericorde. 

 

Como siempre, un libro se lee desde el bagaje del lector: pese a todo, si hoy el PCE se presentase en solitario, seguramente yo votaría al PCE: es parte de mi educación sentimental. Y desde esa mirada, el libro es una "somanta de palos" (casi todos reciben, pero me llama particularmente la atención los garrotazos a Gregorio Lopez Raimundo). La miseria del PCE a la que hace referencia el título es la miseria que todos arrastramos dentro,y por supuesto también los dirigentes de una organización, y más aún de una organización que protagoniza una guerra civil, una derrota absoluta, el estalinismo, la represión franquista y el exilio durante 40 años. Si todos arrastramos miserias vitales, si todas las organizaciones generan culturas con sus inercias y sus deudas, qué no podía pasar en el PCE desde 1939 a 1975 y cómo no podía afectarle y penalizarle en los primeros años de democracia. El título hace referencia también a la grandeza del PCE: Morán dejó de ser militante pero no se convirtió en un renegado. Rescata algunas figuras (aunque en ningún caso sin dejar de resaltar sus limitaciones) y sobre todo reconoce a la militancia, sostén de la resistencia antifranquista, capaz de generar una y otra vez nuevos cuadros militantes, de acompañar y soportar cada nuevo giro estratégico (la guerrilla, los paros nacionales, el trabajo sindical hasta encontrar el modelo de las comisiones obreras, los Pactos de la Moncloa), siempre sin dejarse doblegar definitivamente. Morán destaca con frecuencia que los análisis de la dirección del PCE siempre apuntaban a la inminente caída del franquismo, ya desde recién finalizada la guerra mundial. Señala que estos análisis respondían a la necesidad de la dirigencia (particularmente de Carrillo) de justificar sus frecuentes errores de diagnóstico y estrategia, de manera que se afirmase que cualquier acción, aunque objetivamente pudiese considerarse como un fracaso, ayudaba en cualquier caso a la derrota del régimen. Es posible que esa necesidad de sentir que el franquismo estaba a punto de caer desde mediados de los 40´s fuese una manera de cubrir sus errores, pero seguramente también debía responder a una necesidad psicológica de dirigentes y militantes: sin una perspectiva de caída del franquismo a corto plazo, la sensación de derrota debería ser tan aplastante que haría inevitable el abandono de la militancia, que sin embargo permaneció presente, como no pasó en ninguna otra organización política, durante 40 años.  

Como todo gran libro, es un libro que debe su riqueza a su posible lectura en varios planos. El análisis de los protagonistas es afilado, poniendo en juego sus características individuales para poder entender sus dinámicas. Pero no se trata solo de, por ejemplo, del despecho de Pasionaria con Francisco Antón, tras haber sido su pareja desde la Guerra Civil, o del momento en que Pasionaria, envejecida, distante físicamente del resto del comité ejecutivo, opta por pasar a segundo plano sin plantar batalla decidida a Carrillo. O de las ambiciones cobardes de Sartorius (tal como las describe Morán), o de las limitaciones políticas e intelectuales de los dirigentes, en contraste con la dirección del PCItaliano. Las variables humanas se ponen en relación con las complejidades organizacionales (del PCE), sociales (de la evolución española) y geoestratégicas (evolución del bloque comunista), construyendo un complejo entramado que va de lo micro a lo macro, y de lo macro a lo micro. Por ejemplo, el análisis de las periódicas purgas (Quiñones, Monzón, Uribe, Claudín y Semprún) contemplan tanto los rasgos de cada actor, las dinámicas del PCE (sus dinámicas de poder internas, las relaciones entre exilio e interior), la in/comprensión  del momento social español, y cómo se integra la lucha por el poder en las dinámicas del bloque comunista en cada caso. Un ejercicio complejo que Morán logra realizar satisfactoriamente y que, quizás por no azar, responde al modelo clásico de análisis que utilizan los partidos comunistas (veáse cómo analiza las distintas fases del PCI Lucio Magri) sobre las fases políticas: marco macro (geoestrategia&infraestructura tecnoeconómica), marco estatal con análisis de correlación de fuerzas (a nivel clase y partidos) y finalmente análisis del partido (claro está que sin bajar, como hace Morán, a las miserias personales).  Este modelo de análisis evita el riesgo que recuerdo haber leído a Morán en alguna entrevista: convertir la historia del PCE en esos 46 años en la historia de la proyección organizada de las ambiciones y necesidades de Santiago Carrillo, quién obviamente es su protagonista central. 

 

En resumen, un grandísimo libro. 

 

- Quédate este día y este noche conmigo, de Belén Gopegui. En un momento dado, uno de los personajes señala que: "Los nombres, dice, pesan sobre las cosas, pero más pesan las cosas sobre los nombres". Es quizás un buen resumen del propio libro. Gopegui no se permite que los nombres y las palabras se impongan a las cosas, entendidas cosas tanto como dinámicas/procesos o como conceptos acotados y definidos. No desea que sus palabras vuelen sin estar fuertemente atadas a las cosas, sus palabras no dejan nunca de ser cosas, son piedras que caen, muestran senderos y hacen surcos profundos, sin dejarse nunca la oportunidad de no decir con precisión lo que se ha querido decir. En todos sus textos ocurre, y en Quédate... se acentúa este estilo, convirtiéndolo casi en un ensayo. Se imponen las cosas a los nombres, las lógicas y las definiciones a las narraciones. No resta este acercamiento belleza ni calor a la escritura de Gopegui: belleza obtenida a través del señalamiento, como quién hace ver y entender la complejidad fascinante de un fenómeno. Y calor, el texto de Gopegui es una fuente de calor: no el calor de la llama agitada, más bien el calor confortable de un abrazo.   

 

Por terminar: me figuro que relacionado con este estilo, Gopegui siempre hace unos admirables trabajos de documentación (me impresionó en Lo Real como escribió sobre una empresa de investigación de mercados) que garantizan, de nuevo, que las cosas se impongan a los nombres. Y en este caso concreto, se percibe la colaboración de gente a la que aprecio: es una experiencia fascinante leer un libro de Belén Gopegui escuchando la voz de César Astudillo, a quién agradece su aportación al cierre del libro.  

 

- Fuego persa, de Tom Holland. Holland es uno de los "historiadores" (entrecomillo ya que no he visto que su formación sea la de historiador) divulgativo de moda. Había leído de él ya Rubicon y Millenium (particularmente el segundo, sobre el fin del primer milenio tras el nacimiento de Cristo y los miedos y corrientes milenaristas, me gustó bastante). Fuego persa está un escalón por debajo. Su tesis es sugerente pero hueca: a partir de las guerras médicas se consolida la diferenciación cultural y política que diferencia Oriente/Occidente. Es a partir de este momento de enfrentamientos entre griegos y persas, narrado más bien a nivel de evocación incluso como continuidad un enfrentamiento previo (la guerra de Troya), en el que empiezan a consolidarse imágenes contrapuestas de ambos "espacios", permaneciendo a lo largo de toda la historia los atributos con los que cada espacio percibe al otro. Esa tesis, apenas justificada en el libro, protagoniza la introducción, lanzando una línea de continuidad que va de las guerras médicas a los atentados del 11S (el libro está publicado por vez primera en 2005). 

Es decir, la tesis "fuerte" del libro se apunta en la introducción pero su despliegue no parece soportarla, y no lo hace 1) ya que falta, por no ser objeto del libro, cualquier reflexión sobre el Islam o sobre las tres grandes religiones monoteístas, que sin duda impactaron en la construcción de Occidente/Oriente 2) ya que realmente el libro no tiene tal ambición. Su estructura es analizar por un lado Persia, a continuación Esparta y luego Atenas, para finalmente hacer concurrir a los tres actores en las  Guerras Médicas. Se trata de una estructura que funciona razonablemente bien, pero que en ningún momento muestra los argumentos para justificar la tesis fuerte del libro. De hecho, el texto acaba apuntando a cómo Alejandro Magno puso bajo su dominio de nuevo a Occidente y Oriente. 

Al margen de esto, el libro, que en ocasiones parece arrastrar una traducción algo farragosa, es un libro divulgativo de historia, en el peor sentido: escasa atención a los condicionantes estructurales (demografía, migraciones, avances tecnológicos... tan decisivos a la hora de explicar la capacidad de resistencia de los griegos ante tropas más numerosas). El motor de la historia son las "ideas" (religión) y las personalidades (las ambiciones de los protagonistas), convirtiendo la comprensión de la historia en un hilo de ajustes y desajustes entre "creencias y deseos" de individuos. Nada que no sea habitual en la divulgación histórica. 

 

Tres libros que no escribiré

Ya se sabe, el verano y las vacaciones, ese momento de pensar proyectos... proyectos que rara vez llevarás a cabo pero que durante unos días te regalan un desafío y una inquietud. Como en mi caso no aplican los coleccionables ni el gimnasio, a mi cabecita le ha dado por pensar qué libros le gustaría escribir, qué cuestiones le gustaría entender. Y son estos tres, registrados en el blog como manera de desafiarme:

• Los lugares del fin del mundo. No los momentos, los lugares: aquellos espacios que, por su ubicación o su vivencia, emiten la sensación de final, de no más allá. Los puntos más alejados, la isla más distante, las islas donde finalizaban proyectos políticos incompatibles , el Patusan de Lord Jim, los finales del mundo que dejaron de serlo ... y la experiencia de vivir en el fin del mundo. ¿Sus habitantes, por el contrario, lo vivirán como el centro del mundo? ¿Existirá una "fenomenología" del fin del mundo? ¿Y esa sensación de plenitud que se alcanza al llegar al fin del mundo? ¿Son un refugio, un punto de partida, una atalaya desde la que mirar?
• ¿Qué ha ocurrido para qué, bajo el término liberalismo, con excesiva frecuencia, acaben cobijándose actitudes, ideologías y prácticas de extrema derecha? Más allá de lo que hicieron Losantos&Espe en España con el término, el caso holandés (Partido de la Libertad de Wilders) o austriaco (el FPO de Haider) muestran como partidos liberales (o escisiones de partidos liberales) acaban convirtiéndose en partidos abiertamente ultraderechistas. En el fondo, saliendo de lo "político", ¿cómo el término "libertad" (de comercio, de elección, de expresión, de gestión) acabó por ser el término refugio de conservadores o el ariete de la alt-right?, ¿cómo puede hablarse de libertad sin considerar las relaciones de poder?
• Leí, no recuerdo donde, que la caída de Mubarak en Egipto se desencadenó finalmente, tras meses de protestas, cuando un sargento de policía, en un pueblo no muy relevante, sin ser afín a los Hermanos Musulmanes ni a las demandas de democratización, decidió que el puesto de policía del que se responsabilizaba dejaría de seguir las órdenes del Ministerio de Interior. ¿Qué hace tomar una decisión? No una decisión cualquiera, una decisión que cambia el destino de una sociedad. Y no cuando existe unanimidad, no cuando los ganadores y perdedores están claros, si no una decisión cuando se sabe que la propia decisión es relevante y uno no puede refugiarse en lo que es normativo hasta ese momento o lo que sabe que va a serlo. Ese sargento de policía, ese militar que permaneció fiel a la República en el 36 siendo monárquico y de derechas..., la personalización de la decisión justo en ese lugar donde las placas tectónicas de la sociedad chocan y justo en el momento en que no sabe de qué lado se decantan, y la inercia no es ni criterio ni resguardo ¿Qué determina la decisión? ¿La ambición? ¿El miedo?  

 

El Partido Comunista Italiano y la Transición española

Todos tenemos nuestras oscuras perversiones. Una de las mías es la historia del movimiento comunista italiano: Gramsci, los partisanos, el PCI (Partido Comunista Italiano), la autonomía operaria, el "largo mayo del 68", Toni Negri, las Brigadas Rojas...Y del tirón, claro, las referencias musicales (Banda Bassotti, Modena City Ramblers...) 

Un magnífico libro sobre esta temática, focalizado en la historia del PCI, es El Sastre de Ulm, de Lucio Magri , cuyo título se basa en este poema de Bertolt Brecht. Es un libro que leí hace tiempo y me gustó tanto que este verano decidí volver sobre él. Y no sé qué ha ocurrido, que en relación a sus paralelismos con España, esta vez me ha dado pie a reflexionarlo en más detalle. 

A finales de 1970, cuando en España se desarrollaba la Transición, el PCI obtenía entre el 30% y el 35% de votos, contaba con casi dos millones de militantes (en un país por entonces de alrededor de 55M habitantes), gobernaba numerosas regiones y ciudades, tenía una enorme influencia sobre poderosos sindicatos, disponía de una cultura propia apalancada en el genoma Gramsci, había construido un posicionamiento crítico y propio diferenciado de la Unión Soviética y existía un "pueblo" comunista, sustentado en una tradición de decenas de años de identidad y objetivos compartidos. Un impresionante ejemplo de ese "pueblo comunista" son las imágenes del funeral de Enrico Berlinguer, ya en 1984.

 

Sin embargo, poco más de una década después el PCI cambiaba de nombre, perdía su identidad, se enfrentaba a escisiones y abandonos masivos y arrancaba la larga travesía por el desierto de la izquierda italiana mientras que el país respondía a Tangentopoli apostando por Berlusconi.  

La reflexión, apuntando a España, es: si el partido comunista más poderoso de Occidente se despeñaba en una década, víctima de un cambio de paradigma económico (simplificando, neoliberalismo: desregulación laboral, globalización, construcción de la identidad desde el consumo) y del marco geopolítico (desaparición bloque soviético), ¿es justo ese reproche permanente al comunismo español de "haberse entregado" en la Transición? Creo que no. Sin embargo, es frecuente escuchar que las insuficiencias del sistema socioecónomico español -evaluadas desde una perspectiva transformadora- apuntan a ese "pecado original". Detrás de ese razonamiento se ocultan varias trampas (y digo trampas, ya que creo que existe cierta intencionalidad): 

- En primer lugar, como bien señala Magri  el impacto de cualquier acuerdo político (como los pactos de la Moncloa o la propia Constitución, en el caso español) depende de tu fortaleza para garantizar su cumplimiento. La fortaleza de la izquierda española a mediados de la década de los 80´s era escasa, aún menor que la disponible en la época de la Transición: si en esa época hubiese tenido capacidad para desplegar las potencialidades que contemplaba la Constitución, la evaluación que ahora mismo realizaríamos de la Transición sería muy distinta. Aquí aplica el caso italiano de nuevo: la Constitución italiana, de 1948, creada al calor del papel de los partisanos, había construido un marco con potencia transformadora. Conforme evolucionaba la correlación de fuerzas, para la izquierda en ocasiones fue ariete, en otras fue refugio. En la España posterior a la Transición, anegada en un ciclo internacional de liberalización, solo pudo ser refugio, y finalmente, papel mojado. 

- La acusación de entreguismo confunde, como por desgracia hace con frecuencia la izquierda española (y por eso Errejón es una excepción), política con sociedad. La política opera con los materiales que la composición social le da: puede actuar (la política) sobre la sociedad, pero no malearla de manera voluntarista. Y la sociedad española, como todas las sociedades occidentales, arrancaba a finales de los 70´s la larga noche neoliberal. Frente a lo que ocurría en Italia, la izquierda española abordaba ese desafío en una enorme debilidad: si bien había existido una oposición valiente y relevante al franquismo, no existía experiencia en la gestión pública, ni "pueblo comunista" (quizás, un poco más, sí existía un pueblo "socialista") consolidado y heredado entre generaciones (ya que sus antecesores o habían muerto, se habían exiliado o se habían refugiado  en el silencio), los sindicatos seguían siendo débiles en comparación con otros países (en el sector público, en el comercio...), y a la vez ya se habían desarrollado los elementos de modernización económica que cortarían la hierba bajo a los pies a la izquierda "obrerista" (de forma resumida: todos los elementos sobre los que nace la sociedad de consumo en España a finales de los 60´s y que dan lugar a nuevas clases sociales emergentes). Y esa debilidad era constitutiva, no se trataba de un tema de voluntades, liderazgos o traiciones. Y el contraste internacional, pese a las peculiaridades de cada país y organización política, arroja el mismo resultado: la potencia política y sindical en Francia, Italia y España a principios de los 90´s se ha venido abajo respecto a los 70´s (con menos intensidad en sindicatos que partidos), arrasados por la caída del Muro, y por una dinámica de inserción en el gran consumo, los media y la desregulación laboral particularmente intensa en España e Italia. 

 

Sin duda, siempre es posible imaginar un pasado alternativo, en el que por ejemplo la inteligencia de un líder político hubiese cambiado nuestro presente. O que un grupo dirigente de una organización hubiese apostado por otra estrategia. Pero si tenemos en cuenta que, con líderes de probada capacidad, un músculo organizativo a años luz del español, un potente bagaje teórico... el PCI fue desarbolado en 10 años, quizás convenga evaluar el desempeño de la izquierda española desde una perspectiva distinta. Los análisis que, 40 años después, sin considerar el contraste internacional reducen lo ocurrido a una cuestión de un mal liderazgo o al pactismo, han construido un discurso cuyo objetivo no ha sido realmente la crítica del desempeño de la izquierda transformadora en aquel entonces, si no que apunta al conjunto de la Transición: si no puede rescatarse nada desde la perspectiva de la izquierda, entonces desde la izquierda actual deben impugnarse totalmente. O dicho de otra manera: si desde la izquierda transformadora se pudiese rescatar algo de su comportamiento en aquel momento, algo podría rescatarse de la Transición. Y por tanto, la impugnación a lo nacido en la Transición no podría ser completa. No es de extrañar así que sean independentistas y el entorno de los antiguos troskistas quiénes más incidan en este discurso de "pecado original". Al margen de que sea una práctica discursiva con intencionalidad política, esconde el mismo error que hemos sufrido recientemente: tras el 15M no fueron raros los análisis que daban por hecho la caída del régimen del 78, y ahí sigue. Resulta frecuente encontrarnos, tras las últimas elecciones generales, comentarios que apuntan a "errores políticos" por parte de Podemos. Y dentro de 30 años se analizarán desde la esfera de lo "político", sin considerar la inercia de lo existente, el poder del Estado, los intereses conservadores de las composiciones reales de clase... que tanto hoy como en la Transición acotan los límites de actuación la voluntad política.

Teorías críticas, optimismo antropológico y capitalismo

Aviso: textito bastante pesimista y basado en unos conocimientos de antropología limitados.

 

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Desde las teorías críticas con frecuencia se ha contrapuesto un optimismo antropológico frente a las lógicas del capitalismo y sus consecuencias.  

De alguna manera, lo que de forma casi innata aparece de "inhumano" en el capitalismo (centralidad del mercado como ámbito que configura lo social, modelos de racionalidad contraintuitivos, cosificación del factor trabajo- es decir, tratar al factor trabajo como a cualquier factor de producción-, sometimiento de la vida a la producción) se enfrenta e impone a ese mundo nuevo que, decía Durruti, llevamos en nuestros corazones. 

Ese optimismo antropológico se trataba de rescatar e identificar en los espacios no sometidos al mercado, se buscaba en los pueblos aislados, en modelos de transacción alternativos al mercado capitalista desarrollados a lo largo de la historia, en las breves experiencias de las euforias revolucionarias..., allí donde fuera posible. 

Sin ese optimismo antropológico no estaba justificado una propuesta política transformadora. Sin él, ¿para qué? Una posible respuesta sería, una vez sustituido el capitalismo, crear "un nuevo hombre", al modo soviético forzando más allá de lo que eran sus límites y rasgos antropológicos.   

 

Obviamente, este optimismo antropológico  puede contraargumentarse: por un lado, es prácticamente indemostrable. Por otro, vivir es andar al borde del abismo, al margen del sistema sociopolítico en que nos desarrollemos. Ambos contraargumentos me resultan irrelevantes: ante el  primero, precisamente, por ser indemostrable, prefiero optar por el optimista. El segundo, ya que siendo así, todo aquello que potencie nuestra capacidad de vivir en común y el cuidado mutuo amortiguará los dolores de estar vivo.   

 

Hay un tercer contrargumento más preocupante. Se da por hecho una especie de naturaleza humana inmanente, que resulta continua a lo largo del tiempo. La cuestión es: ¿no crea el propio capitalismo una nueva antropología? ¿Casi 300 años de domesticación en el mercado no afectan? ¿A los modelos de pensamiento? ¿A los criterios de evaluación y de comportamiento? ¿No lo han hecho, por ejemplo, a la idea de niñez, a la concepción de locura? 

La antropología, precisamente por ese afán inmanente, no tiende a estructurar la historia en fases. Pero quizás al igual que en geología se defiende que estamos en una nueva era, la era antropocena, ¿no habría creado el capital una nueva era antropológica? ¿Una era antropológica en la que precisamente la "naturaleza humana" funcional sea la que resulte funcional para el propio capitalismo? En el ámbito del consumo y la comunicación publicitaria observamos como, de manera recurrente, el individuo como consumidor adopta modelos de comportamiento de las marcas (el concepto de "marca personal", por ejemplo, no es más que una cristalización de esta dinámica), de manera que trata de optimizar su posición en  el mercado. Igualmente, la mítica del emprendedor, es esencialmente la idea del capital humano explotándose a sí mismo. O  el fenómeno de la inversión en uno mismo..., y tantos otros que indican una colonización por parte del mercado no solo del lenguaje, ni de las prácticas, si no más allá, de la propia concepción de lo naturalmente humano. Si así fuera, el optimismo antropológico que sustenta cualquier perspectiva transformadora quedaría imposibilitada por ser ya no solo anti-sistémica, también anti-humana: más bien al contrario, el modo de ser en el capitalismo habría terminado por ser el modo natural de ser.   

Psicología de la desviación, el Pequeño Nicolás y la corrupción

En la carrera tuve una asignatura de "psicología de la desviación", que fundamentalmente estudiaba los comportamientos delictivos y posibles vías de intervención desde una perspectiva psicológica. El profesor, al que recuerdo con cierto aprecio, se cuidaba mucho de entrar en un discurso de "culpabilización" individual y trabajaba con un modelo de origen en la sociología funcionalista (de matriz liberal, pero al menos evitaba la perspectiva psicológica pura, en la que la desviación se analiza tan solo desde el individuo / la personalidad), bastante plano y simple, pero de interés.  

Establecía una tipología bastante sencilla en relación a la trayectoria de los individuos según compartiesen con el conjunto de la sociedad 1) los fines que la sociedad establece como aceptables: en nuestro entorno, riqueza, poder, prestigio... 2) Los medios que eran considerados aceptables  para obtenerlos, aceptación entendida fundamentalmente, pero no solo, como su cristalización en el derecho. De este cruce nacen cuatro tipos ideales

- Acepta fines y medios sociales: el integrado. Por ejemplo, la riqueza como fin deseable, y el trabajo o la especulación, como medios aceptados. 

- Acepta fines pero no medios: el delincuente. En nuestra sociedad, la riqueza como fin, pero sin recurrir tan solo a los medios para enriquecerse que la legislación tolera.  

- Rechaza tanto fines como medios: el revolucionario o el nihilista. Ni comparte fines ni los medios.  

- Quiere otros fines, y usa los medios aceptados: el reformista. Los fines han de ser otros (el socialismo, por ejemplo), pero acepta manejarse conforme a los medios aceptados (el socialismo llegará vía la educación, no asaltando el Palacio de Invierno).  

La tarea de una sociedad, desde una perspectiva conservadora, es "socializar" a los individuos en los fines, recurriendo a la educación y a diversos sistemas de incentivos ("si te esfuerzas, obtendrás accederás a los fines deseables", la fantasía meritocrática...), utilizando la legislación como un marco de control de los desviados (delincuentes y revolucionarios), pero también para introducir dinamismo en el sistema social vía los reformistas. 

¿Y de qué quiero hablar tras esta larga introducción? Pues se podría hablar de muchas cosas (de la propia insuficiencia del modelo, que no considera la complejidad social, la existencia de culturas de clase o grupo que construyen sus propios fines...), pero en concreto quería aterrizarlo en el ámbito de la corrupción. Es habitual denunciar la corrupción desde una perspectiva moral, entendida como una "insuficiencia moral", una parada respiratoria de la moral individual, insuficientemente inculcada (lo social solo aparece como "ausencia", deficiencia de las entidades formativas, formales o informales, como familia o escuela). Por el contrario, esta simple matriz nos permite analizar la corrupción desde una perspectiva más completa: por ejemplo, al Bigotes (lean, por favor, este texto, y luego si tienen ganas, vuelvan) o al Pequeño Nicolás no hay que analizarlo desde la inmoralidad. Hay que analizarle más bien desde:

- Los fines que una sociedad de hiperconsumo valora.

- Las otras alternativas (los medios) de acceso a esos fines que proporciona una sociedad con elevada desigualdad.

- El modo en que, en España, el marco legislativo ha sido tradicionalmente "cómodo" con los delitos de cuello blanco. 

El Pequeño Nicolás, por ejemplo, ¿es analizable desde la inmoralidad? Sus fines son socialmente valorados, ha sabido manejarse durante un tiempo dentro de la frontera de lo legalmente aceptable y, para el modo y límite en que  pretendía acceder a los fines que anhelaba, pocos modos -por no decir ninguno- había distintos a los que ha utilizado. Es más, por tanto, un ejemplo de un sistema de objetivos e incentivos socialmente nocivos pero individualmente lógicos.  

Con este marco de análisis (relativamente simple) ya es fácil señalar que en España la corrupción no debe abordarse como un problema moral, ni de picaresca, es un problema de definición de un sistema de incentivos que regule los compartamientos individuales, es un problema de los fines aceptados socialmente, es un problema de la ausencia de otros medios de acceso al bienestar y es un problema de un marco regulatorio bastante laxo.  

Repaso de lecturas verano 2014

Verano con bastante tiempo para leer…, y encima con bastantes aciertos en la selección.

- Italo Calvino: dos lecturas del tirón “El Vizconde Demediado” y “El Caballero Inexistente”. Lectura ágil, entrañable, ideal para días calurosos con pocas neuronas disponibles. Particularmente adecuado si los lees en medio de pueblitos italianos en los que es fácil imaginarte la narración. “El Caballero Inexistente” lo leí en un ejemplar de la biblioteca: un entretenido lector previo había ido anotando todo un análisis sobre el libro (construcción de personajes, estructura narrativa, cambios en la voz del narrador…), lo que daba a la experiencia de lectura una metalectura bastante curiosa.

- “Zikek presenta a Robespierre. Virtud y Terror”. Edición tramposa de Akal: ni cubierta ni contracubierta dan a entender que del conjunto del libro no más del 20% es texto de Zizek. El resto son cronologías y textos de Robespierre. Quizás interesante (no demasiado en mi caso), pero claramente engañoso.

- “Promesas de Papel”, de Philip Coggan. Una de las lecturas del verano. Recomendación “liberal”, pero muy interesante: una historia del dinero (la parte más interesante) que  desemboca en un análisis de la crisis y su posible evolución desde una perspectiva monetaria: justo el “arco de bóveda” de buena parte de las crisis del presente, desde la evolución de la UE a la posible evolución del independentismo catalán. Buen complemento, desde otra perspectiva, de El Minotauro Global de Varoufakis que reseñé hace no mucho.  http://divergencias.typepad.com/divergencias/2014/04/tres-lecturas-de-semana-santa-pirenne-chaves-nogales-y-varoufakis.html

- “El largo adiós”, de Raymond Chandler. Gloria a Philip Marlowe. Chandler hace con el lector lo que quiere. Y lo disfrutas. 

- “La esperanza”, de Malraux. Ha sido verano de muy buenas lecturas. Esta, quizás, la mejor. La más hermosa y dolorosa, la de más alcance. Talavera, la sierra de Madrid, la plaza de Cataluña en BCN, Toledo, sitios conocidos y paseados, que a partir serán recorridos con otro mirada y otra sensación. Españolito, españolito, por favor, lee La esperanza.

- “Chavs”, de Owen Jones. Uno de los libros “de moda”, y realmente es recomendable. En el fondo, tan solo 3-4 tesis relevantes, más una buena argumentación, unos pocos datos y testimonios recogidos con un formato muy periodístico. No se trata de un “cojoensayo” sesudo, y como pasa con frecuencia con autores anglosajones, no lo necesita para ser una lectura interesante.    

- “Poemas del lugar y la circunstancia”, de Bertolt Brecht. Llevaba mucho tiempo detrás de este libro y lo encontré en el Péndulo de Condesa, en DF. Ya solo por eso, ración doble de cariño a un libro de uno mis “mitos” de referencia (y sí, defiendo tener mitos, casi al nivel de un adolescente: fantaseados, irreales, lo que se quiera, pero pon un mito y tendrás un modelo).  El libro recoge poemas ordenados por temática (lugares y circunstancias). Eso quizás haga irregular su calidad ya que abarca distintas épocas, pero a cambio mantiene un tono cercano, afectivo…, y como los lugares y las circunstancias cambian tanto en alguien que sufrió exilio y regresó a su Alemania, la lectura avanza con la vida de Brecht. Interesante también el prólogo de José Muñoz Millanes.

Por el camino también, lectura de picoteo (a ratos, página sí, página no), de “La inquietud por la verdad”, entrevistas a Foucault, y “Así hablo Zaratrusta” (Nietzsche). Ha sido de picoteo, ya que ninguno me ha enganchado como para leerla del tirón. En el caso de Foucault, siendo un libro que recopila entrevistas, siempre aporta puntas de análisis interesantes. Sin embargo, quizás he alcanzado el grado de saturación: todo lo leído me era demasiado familiar, como el colega que te cae bien pero que no te cuenta nada nuevo y ya te sabes todos sus chascarrillos: mola verle de vez en cuando, pero tampoco te lleva muy lejos. También es lógico, al fin y al cabo lleva 30 años muerto. Y Nietzsche, un poco parecido (más la horrible sensación de “¿esto hace 20 años me lo tomaba al pie de la letra?”). Como experiencia de lectura, curioso irlos picoteando en paralelo y ver las menciones de Foucault sobre cómo Nietzsche le abrió rutas que el marxismo y la fenomenología le cerraban. 

Tres lecturas de Semana Santa: Pirenne, Chaves Nogales y Varoufakis

Hace tiempo que el blog apenas sirve para nada más que para poner por escrito las impresiones de lo que voy leyendo. Al menos, que cumpla su función, así que repaso de las lectuas más recientes:

- Mahoma y Carlomagno, de Henri Pirenne. Aunque el texto en ocasiones resulta farrogoso (al parecer, el autor murió antes de hacer una última lectura de su obra que puliese argumentos y aportase un mayor ritmo), lo compensa desarrollando una tesis que desconocía: los pueblos bárbaros que derrotaron al imperio romano, en la práctica, se incorporaron culturamente a su tradición (se "romanizaron", más que "germanizar" las tierras que conquistaron), de forma que el verdadero origen de la edad media tiene lugar no con las invasiones bárbaras sino con la irrupción islámica en Egipto, Siria y, poco después, norte de África y España, rompiendo el "mar romano" que era el Mediterráneo, rompiendo la unidad política, social y económica mediterránea, lo que dañaría definitivamente el comercio con Oriente y desplazaría el dentro geopolítico de Occidente a centroeuropa. Apunta, en varios momentos, a cómo evolucionó la legitimidad para acuñar moneda, quién garantizaba el valor del dinero, que es uno de los temas que últimamente más me están interesando.

 - A sangre y fuego. Héroes, bestias y mártires de España, de Manuel Chaves Nogales. Uff, palabras mayores. Nueve historias de la Guerra Civil, tremendas, espeluznantes. Entre todas ellas, destacaría "Y a lo lejos, una lucecita". Me recordó las sensaciones de malestar que me dejaba leer los cuentos de "Principiantes" (de Carver): mal cuerpo, tristeza, desazón... y no son las historias de un yankee que escribe "realismo sucio", es nuestra historia.

-  El minotauro global, de Yanis Varoufakis. Un análisis (más) de la crisis, de un economista de referencia de la izquierda griega (y no solo). La potencia (y la limitación) del libro reside en la metáfora del Minotauro como condensación del sistema capitalista posterior a la crisis del patrón oro. Los excedentes financieros se enviaban a Wall Street y la City al igual que los griegos mandaban sus ofrendas al Minotauro, excedentes que se "consumían" o recirculaban al soportar el déficit comercial y presupuestario USA, así como sustentaban la financiación de grandes operaciones corporativas. La metáfora resulta en ocasiones forzada y no encaja bien con algunos fenómenos esenciales a la narración, y que quizás resulten los más interesantes a nivel analítico: el más destacado, la capacidad del sector privado de crear "dinero privado" a través de las CDO´s , dinero que se esfumó cuando la confianza mutua de los actores del sistema financiero se vino abajo (uno de mis motivos de interés sobre el dinero reside aquí: ¿cómo algo realmente complejo, como es el dinero, apenas está problematizado?,¿Cómo es que apenas pensamos en qué es el dinero?). En todo caso, aunque la metáfora chirríe en ocasiones, un libro interesante.